"Un hueco así, tarda en llenarse. Nunca se llenará. É unha brecha demasiado honda. Por honda que sea, tendrá que cerrar. Los muertos siempre cicatrizan. Este non. Este se me vai desangrando poco a poco dentro. Tú tienes mejor encarnadura. Dí peor. É o que estás deseando decir. Déjalo estar. Non é hora ya de que hablemos. En vida de tu padre bastantes cosas de gestar. O é que eu non conto? Él contaba máis para mi. De sobra lo sabes. E tam de sobra? Tú, el ombligo del mundo, non? Tú con él campo arriba e campo abajo. La niña de sus ojos. Tú. E ahora mírate. En que derrochaste tus mejores años? En quen vas a mirarte ahora que él está muerto? Y para qué, hija? Para qué se derroche de ti misma? Cada unha se derrocha como quiere. E la cosecha sin recoger, non? De qué cosecha hablas, madre? De la tuya. Del hombre que pudo gozarte. De los hijos que pudiste parir. Del trigo que pudiste granar. Non hubiera sido mejor? Él me necesitaba. Sólo a ti? Para a tua hermana de desperdicios. E a tua outra hermana ifigenia. Que la partiera un rayo e de orestes. Se te he visto non me acuerdo. Non te incluyes? Non. Yo estaba en mi sitio por derecho. No, hija, non. Lo que tu padre, que en gloria estés, sentía por ti. Non era querer. Era querencia. Estabas celosa. Yo? Como el perro del hortelano. Tienes razón. Dejárelo."